𝘾𝙧𝙤́𝙣𝙞𝙘𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙫𝙞𝙖𝙟𝙚𝙧𝙤 𝙛𝙧𝙚𝙘𝙪𝙚𝙣𝙩𝙚

  Las bendiciones son un recurso inagotable, como lo son la radiación solar, el viento y las mareas. El acceso es ilimitado y gratuito y pueden ser usadas en bien propio y ajeno. En tiempos donde las dificultades materiales nublan el juicio y la fe en lo invisible se estrecha hasta quedar reducida a una fina línea, actúan como una inyección de energía expansiva que nivela la presión externa.    No solo desde y hacia nuestros conocidos constituye un alivio, sino que resulta igual de gratificante darlas y recibirlas de, y a extraños, aunque ignoremos la naturaleza de sus padecimientos y ellos la nuestra. No hay privilegios sujetos a religiones ni razas. Una bendición es un buen pensamiento lanzado al universo, que tiene el mismo impacto de donde sea que provenga. En este, como en muchos otros casos, la gramática no altera el sentido de la historia.    Desearle un buen día a quien ha batallado desde el amanecer con la incertidumbre de un montón de cuentas por pagar...

  Visto desde abajo el cielo parece esconderme cosas. La primera vez que sentí mi cuerpo en plena calle resultó abrumador. Fue como aterrizar en un planeta desconocido que había recorrido cientos de veces antes que esa. Me sentí diminuta como un meñique.  Edificios gigantescos, avenidas más amplias que nunca y ahí estaba yo, un personaje más dentro de una ficción abstracta a la que no he logrado dar forma ni con la imaginación.  Me sentí parte de algo, significativa de alguna manera, amada y protegida como una hija deseada por sus padres. Me sentí viva, aunque no más de lo que podría estar una hoja que acaba de soltarse de la rama.  La extensión limitada de mi conciencia no me permite interpretar mis propios pensamientos, por lo siempre resulta extenuante darle un nombre a las cosas. 

  ¿Realidad distorsiona debido a múltiples selecciones erradas o la verdadera naturaleza de los seres humanos solo sale a la luz a su debido tiempo?   —Delirio de persecución  — me dijeron un día—. Es eso lo que te hace rechazar a cuantos llegan tocando a tu puerta.    El resultado final ha sido el aislamiento, luego de simplificar y concluir en que todos quieren algo. Unos llenar sus vacíos con lo qué sea que encuentren afuera: afecto que disimule sus carencias, atención superpuesta a la soledad, en el mejor de los casos solo un punto de comparación para probarse a sí mismos que hay otros más jodidos aún. Un alivio momentáneo a sus fracasos, tomando como espejo a aquel a quien la vida ha puesto a prueba con mayor dureza.    Ando en paz desde hace tiempo. Lejos de quejarme de los obstáculos he comenzado a agradecer cada uno de ellos, obedeciendo a la voluntad suprema sin ofrecer resistencia, porque nada trae más desdicha al hombre que la autocompasión,...

  Aventuras de una noche por decenas, amor incondicional, apenas experimentado.  Vanas conversaciones en cualquier café de esquina, un trago y a la cama.  Una carreta vacía que resuena por calles transitadas, pero que nadie se detiene a oír.  El llanto que nadie calma porque a nadie importa.  La soledad a los cincuenta en la mitad de un puente que amenaza con arrojarme al extremo de una tercera edad que no vi llegar.  Hacen eco mis palabras de cuando los treinta: he  dormido menos de lo que necesitaba y que he comido más de lo que mi cuerpo podía asimilar.  Aún así, me rehuso a aceptar las limitantes.  Sigo vistiendo de colores brillantes para que los jóvenes no me tilden de anticuada, aunque un juicio distinto y peor sale de sus entrañas: ridícula.  Mi desfachatez es únicamente tolerada por los pocos que permanecen a mi lado: amigos de la juventud.  Otros que se aferraron a la misma ilusoria esperanza de ser joven para siempre y no...

  —No te observo —asegura, y su siguiente frase corrobora mis sospechas—. No deberías respirar agitada cuando recibes una llamada o comer deprisa cuando aparezco por casualidad.    —¿No me observa? —pregunto incrédula, y mi siguiente frase desnuda sus intenciones—. ¿Cómo es posible que no lo haga, si ha juzgado incluso el tono de mi voz al hablarle a otros? 

  Sobre quejas la existencia humana ha quedado edificada. El eco de un lamento universal que rebota en la materia y alcanza a estremecer incluso a los recién nacidos, quienes a instantes de su advenimiento lanzan el primero de sus gritos de inconformidad contra la vida que les espera. Así, en la medida en que adquieren el lenguaje verbal, las quejas toman la forma de oraciones complejas. En la medida en que la conciencia se desarrolla, no así que se expande, la tendencia natural al desorden vuelve los pensamientos quejosos más fuertes e incontrolables, cuál embravecido enjambre de avispas.    El hábito de la queja muta con cada estación de la vida hasta que se vuelve una extensión de la personalidad. Comienza con simplicidades y caprichos en edades tempranas que a menudo no son corregidas, porque nadie ve importancia en ello cuando hay tanto más por lo cual quejarse. No forma parte de la educación del hogar el inculcar el agradecimiento, sino el dar las gracias, que en na...