𝘾𝙧𝙤́𝙣𝙞𝙘𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙪𝙣 𝙫𝙞𝙖𝙟𝙚𝙧𝙤 𝙛𝙧𝙚𝙘𝙪𝙚𝙣𝙩𝙚

  Solo es mi imaginación. Repetía una y otra vez después de despertar de otra pesadilla en medio de bombas y sirenas, sudando de tanto frío, con una enfermedad que ningún médico sabía diagnosticar y que un espiritista había asegurado poder curar con agua. Los días se habían acortado a dos parpadeos. Anochecía al minuto de haber despertado sin ser capaz de explicar en qué había invertido las doce horas de luz que prometía la rotación de la tierra. Sumergida en un mundo imaginario: de mariposas y dragones que revoloteaban durante el día y de tragedias y muerte en la noche.    Era culpa del tiempo tanta sangre derramada a sus pies, lo era también, los cuerpos desmembrados de los que fueron alcanzados por la munición de nuestros enemigos. Desconocidos para quien jamás ha dado un paso fuera de una comunidad rural, aislada del mundo, donde nadie llega ni se va. Muchos pusieron en tela de juicio su cordura y constituyó motivo de debate por años, cuando la única diversión del lug...

  Vidas que comienzan y acaban. Cambios, para los que no estamos listos en ninguna ocasión  cuando se trata de nuestros seres amados. Nacemos rodeados de dos o tres generaciones que desaparecen con el paso del tiempo y vamos llenando el vacío con otros que se incorporan al viaje: nacidos en el seno mismo de la familia o adquiridos al tomar senderos distintos al de nuestros padres.  Tan efímera es la vida, tan frágil y voluble como el incierto caudal del manantial que se abre paso entre la maleza. Un día de la nada despertamos viejos y cansados, arrepentidos de todo lo que no hicimos cuando se podía o de las excusas que nos inventamos para no tener lo que estuvo al alcance de un sí.  La vida nunca acabará para aquellos que esperan los amaneceres con la certeza de que sus sueños no son utopías. Los que renunciaron a soñar jamás conocerán el sabor de la vida, porque de nada valen los años vividos cuando el alma existe como raíz seca y agarrotada dentro de nosotros....

  Una página en blanco. Un horizonte de nubes negras. La punta del lápiz que se quiebra al ser apoyada en el papel. El sonido siniestro del primer rayo antes de iniciar la tormenta. Señales provenientes del mundo invisible al que algunos nombran “el más allá” y que se ven reflejadas a menudo en la materia que nos rodea, como un eco de esa primera voz que aclamó la intervención divina.    Cada suceso material de relevante importancia guarda un fundamento espiritual, que de manera natural ha sido elegido antes de nacer. Cada causa arrastra un efecto, a veces temporal, otras irreversible.    Son los juicios el más innato de los rasgos otorgados a nuestra especie. Abrimos los ojos cada mañana y aunque lo ignoramos, nos sentimos encadenados a la misma montaña, como Prometeo. Juzgamos antes de pensar. Juzgamos desde antes de nacer. Juzgamos todo y a todos. Juzgamos por juzgar, porque es más sencillo construir juicios nuevos que atiendan a nuestras creencias, que mirar...

  Querido Dios:    He sobrevivido a otro día en este planeta de idas y venidas llamado La Tierra. Somos los humanos tu mal necesario, como llega a ser la lluvia para quienes carecen de techo bajo el cual guarecerse.   Bendice nuestras imperfecciones y permítenos juzgar más allá de nuestros propios pensamientos, pues de la misma intolerancia aprendida en el seno del hogar, más tarde se desatan devastadoras guerras.    Llegue a Tí mi más profundo arrepentimiento sobre el libre albedrío otorgado, porque para ser usado en beneficio del mal, preferible sería el abstenernos de gozar de tal derecho.    Ámanos como hasta ahora, sin atender a nuestras faltas.    Permítenos ir y regresar a tí. Esa será la única garantía del más sincero “amén” cuando se hallan sellado nuestros labios.

  La taza de té humeante que se enfría en el marco de la ventana.  Los muebles raídos por el uso de otros tiempos, de cuando la casa se llenaba de gente, de cuando entraban y salían los vaqueros arreando el ganado a los pastizales.  Alonso, que vendía monedas de colección y visitaba la casa cada miércoles.  Los pájaros en las copas de los árboles que fueron derribados por la tormenta.    Pueblo de nadie. De sombras de antaño que daban vida a los objetos inanimados, ahora inútiles, como todo lo material cuando no tiene la mano del hombre para apreciarlo.  Felicidad ilusoria que se resistía al cambio, a esa realidad de un lecho vacío, a la promesa de un amanecer que nunca terminó de llegar.  Escaleras que crujían cuando soplaba el viento, no así con sus pasos, no más.    La danza de los muertos que sobrevivieron a tantas epidemias se escuchaba más allá del río. La mayoría esperó la muerte en un balance anclado en el porche de su casa, sin ...